MÃE

Se vive.

Se pensa que se vive.

O tempo passa.

Não ouvimos pelos olhos,

não enxergamos pelos ouvidos.

E o tempo passa…

 

Hoje, eu te escutei,

Hoje, eu te vi.

 

Você não falou e

não me enxergou.

Porém, eu te vi e

te escutei.

 

Você, cabeça branca,

ossos desnudos,

olhos tristes.

Devorada pela vida.

 

Me vi em você.

Me enxerguei em você.

 

Meu coração chorou.

Mas, sabemos, não basta ele chorar.

 

É preciso muito mais.

 

E o tempo correu, e, mãe,

ele passa.

 

Você partindo, vai com você

um pedaço de mim.

 

E eu, tão incompleta,

fico tentando lhe enxergar

e lhe ouvir mais.

Talvez, querendo diminuir

a mutilação que trago

em mim.

 

* * *

 

CONTRAMÃO

                                   Para minha mãe

 

Como poderia

mostrar a você

o sol,

se nem

vislumbrava a luz?

 

Como poderia

servi-la com

bondade,

se nem

discernia o mal?

 

Como poderia

presenteá-la com

amor,

se nem a mim mesma

eu amava?

 

Quando vi

a luz

e, em êxtase,

lhe busquei,

você já não estava.

 

Quando aprendi

a bondade

e quis oferecê-la,

você já havia partido.

 

Quando mergulhei

no mar do

amor,

e me afoguei

em suas delícias,

e lhe busquei

(para brindá-la

com uma poção

dos deuses),

você era apenas

uma ausência

latente.

 

* * *

* Tânia Maria Diniz Duarte é goiana de Ipameri, completou oitenta anos em março deste ano e publicou seu primeiro livro, Porta-Retrato, pelo selo editorial Maria Cobogó. Os dois textos deste post integram a obra que contem oitenta poemas de sua autoria. Tânia Maria vive em Anápolis e, além de seu livro, plantou várias árvores, tem duas filhas, dois filhos, três netos, quatro netas, três bisnetos e uma bisneta que completa 18 anos neste maio.

Imagem: Flor de Maio (Portal Vida Livre)

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Hoje pensei em você como quem pensa num poema

Um poema que anda por aí

Nos odores das frutas, nas calçadas,

Cigarros, maçãs, café

E flor

Um poema que se espalha nas folhas das árvores

Do outono e do inverno no chão da cidade

Nos jardins da cidade, sua grama amarela,

Nos galhos ressecados, crocantes, ariscos

Da cidade

Hoje pensei em você como quem sente um poema chegando

Nos passos, nas pernas, no modo de falar cadenciado

Segundo uma melodia regional

Um poema que atravessa avenidas e se expõe

Aos automóveis e ao sol do amanhecer e do anoitecer

Ou

Um poema que espreita da janela de um apartamento,

De uma quitinete em uma região central (no entanto),

De um escritório ou uma cozinha de restaurante,

De uma fresta no subterrâneo num lugar qualquer

Que é, na verdade, o lugar de quem vê

De quem vê a partir de seu eu,

De sua particularidade, de sua nuance

Única, insubstituível

Hoje pensei em você como quem pensa num longo poema

Um poema sem tempo determinado

Sem rima explícita

As margens fugidias, melodias inexatas,

Ângulos, instantâneos

Hoje pensei em você e notei que já não era

Pensar

Meu pensamento

Era sentir

* * *

*Eva Leones é escritora e doutora em Letras pela USP. Promove cursos e oficinas de literatura e formação de leitores e escritores em @travessiasdaliteratura. Sabe que a poesia é necessária e produz e divulga textos próprios e de outros autores. O poema acima foi publicado em seu primeiro livro Tempo/Pássaro pelo Coletivo Editorial Maria Cobogó.

Imagem: reprodução de foto de Antonio Mora.

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Porque sou mulher                                              

Posso ser louca, insana, arredia

Minha alma, muitas almas

Sou a Sofia dos gregos

A Joana dos desesperados

 

A bruxa queimada em Salamanca

Beata na visão de Fátima

A filha do profeta à beira da fonte

Madre Teresa dos pobres

Uma Chica da Silva…

 

Porque sou mulher

Posso ser fada, gueixa, cigana

Ruína, construção, cataclisma

Maria Madalena

A Marilia de Dirceu

A ativista Flora Tristan

Olga lutando pela liberdade

Florbela morta de amor

Julieta tola e apaixonada

Chiquinha Gonzaga…

 

Porque sou mulher

Posso predizer o futuro

Quebrar as regras

Ter um lado secreto

Outro iluminado

Impenetrável aos olhos desatentos

Posso ser menina

Ingênua, tímida

Com a sabedoria

De uma anciã milenar…

 

Porque sou mulher

Posso ser todas as coisas

De rainha à plebeia

De Afrodite à sem-terra

Uma deusa, uma simples mortal!

 

***

*Fátima Pereira é poeta e professora da rede municipal de São Roque. Possui licenciatura em Letras pela USP, especialização em Gramática e Texto e cursa Literatura Infantil.

Imagem: aquarela de Mario Alba

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Meu Deus ( se meu Deus houver)

me dê a paciência dos pescadores

para que eu possa esperar tudo

que ainda hei de ver e viver

 

Me dê a serenidade dos morros

para que eu possa, estóica em pedra,

durar o tempo do mundo

 

Meu Deus (se meu Deus houver)

me dê ainda por bom tempo

o tempo de ouvir os netos,

o riso dessas crianças e seu doce crescimento

 

Me dê mais tempo para plantar

e para colher para os que virão

a partir do meu ventre

me eternizando na vida

 

Meu Deus (se meu Deus houver)

acrescente ao meu ser justiça

para que eu possa com sapiência

não julgar, mas desviar-me do mal

e procurar o bem

como a água que se procura

em deserto, sedenta dessa dádiva

 

Me dê o fogo, a luz e o desejo

Para que eu não esqueça

que o amor é o que aquece,

alimenta e enriquece a vida

 

Meu Deus (se meu Deus Houver)

me dê as águas para que nela me banhe

e me purifique, me sacie e me irrigue

para que eu possa, múltipla,

gerar o desafio da existência

 

Me dê, se você houver,

o dom da palavra e da escrita

para que eu sempre me permita

ousar o verso, a rima, o verbo

e embalar minhas dores e minhas penas

com o ritmo de meus poemas

 

Peço-lhe, meu Deus,

se meu  Deus é,

nunca me livre do estado de êxtase

que encontro ao contemplar o céu e as estrelas

 

Me dê, meu Deus, se puder,

a gentileza como penitência

e que ao fim de tudo

quando o mundo for perdendo as cores

reúna em torno de mim meus amores

celebrando comigo a alegria

de não ter vivido em vão

 

Por fim, meu Deus,

em sua infinita paciência,

não permita que eu morra

sem a certeza de sua existência.

 

Amém.

***

*Ana Maria Lopes é jornalista, escritora e fundadora do Coletivo Editorial Maria Cobogó. Apaixonada pela vida, nos cedeu sua prece tão necessária em nossos tempos. Acreditemos.

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Ouço o silêncio das milhões de dores

atordoa mais do que amores perdidos

É pesado como tristezas minerais

 

O ar maciço como água represada

pede oração

 

Que teus sonhos se tornem insônia definitiva para os indiferentes

Que pintem suas almas com cores enlutadas dos sonhos desfeitos

Que o coro de tuas vozes acorde os distraídos

neles esculpindo cicatrizes profundas

Que tuas saudades ressoem nos olhos dos que ditam

tornando-os opacos e sem vida

 

Que as agonias dos que ficaram

ressoem em agudos gritos nos ouvidos dos poderosos

Que o sofrimento das horas em que tuas vidas se apagaram

se transforme em chagas nas entranhas dos maus

Que a solidão das despedidas

se faça constância na vida dos dominadores

 

Que a terra que se fez leito frio, definitivo

feche a garganta dos indiferentes poderosos

Que as dores dos que ficaram

atinjam como milhares de setas os corações dos coniventes

Trazendo-lhes sofrimento irremediável, atroz

 

Que das luzes das estrelas

Façam-se mel nas mãos dos que te socorreram

Que as flores matutinas

suavizem as lágrimas dos que te perderam

Que as teclas dos pianos

consolem as vidas que seguirão no apesar

 

Que as almas dos que por tuas vidas lutaram

ganhem fluidez de nobre beleza

Que a generosidade dos que te acolheram

faça  canções para alegrar-lhes a vida

Que a força dos que resistiram

torne-se certeza de renovado futuro

 

Que o céu possa acolher com suavidade os que chegam

 

Que milhões de estrelas cadentes se desprendam das nuvens

trazendo boa nova ao mundo

Amém!

***

*Lucília Neves de Almeida Delgado é escritora e historiadora. Ama flores, poesia e a vida. Tudo junto e misturado.

Imagem: O Tempo (2019-2020), de Tâmara Habka: @paprikadatil.art

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o   sol
espreita
pelas frestas.
a neblina
acalenta
os óculos escuros.
pingos
lacrimejam
o dia.

ando
ao portão
entreaberto.
a lembrança
entre rasga
a voz.
no silêncio,
o cheiro de flores
e mármore.

a chuva fina
o arco-íris
despedem-se
da manhã.
a terra
cobre
o corpo.

Sem chão,
prendo
a memória.

mudo
a cama de lugar,
abraço
o travesseiro.

guardo
a munição
ponto 45.

ouço
Lupicínio Rodrigues
e choro.

***

* Jorge Amancio é físico e poeta. Escreveu três livros: Negro Jorgen, Batom D’Amor e Morte e Nósourtxs.  Seu primeiro poema foi publicado pelo jornal “Raça” do MNU. Em Brasília, participou da criação do Movimento Negro Unificado e foi fundador do Centro de Estudos Afro-Brasileiros. Também participou do Centro Cultural Asé Dudu e criou e edita o grupo Os Três Mal-amados. (instagram: @negrojorgen)

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por  Rogério Bernardes* |

desenvolvi um medo patológico de tossir
não só em público, até porque raro
mas principalmente sozinho
no escuro voluntário dos túneis que cavei
entre a cozinha, o quarto e o banheiro
por onde passam – um de cada vez – meus temores

seguro o fôlego ao olhar a bandeira
no prédio em frente ao meu
bem na altura do meu andar
e que esfrega toda manhã na minha cara
seu patriotismo colorido e usurpado

(faltou o vermelho-escuro
no lábaro que ostentam estrelado
usado pra cobrir os corpos-que-tossem-sangue
mas este sempre é lavado com alvejante
porque deus os livre de coagular rápido
e manchar de ódio o álibi das varandas gourmet)

também quase me engasgo, mas não tusso
ao ouvir os hinos de outro logradouro
perto do meu esconderijo
falando de um deus dos primeiros livros
que só vocifera aponta condena
(e não tossir é questão de sobrevivência
porque se descobrem pelo tom de meus escarros
onde arranjei as maldições respiratórias
ai de mim! ai de nós!)

a voz dos louvores até parece angelical
se eu ainda acreditasse neles
se suas asas não escondessem uma pistola
e uma mordaça que de longe até parece máscara
mas bem de perto só serve nas fuças
de gente como eu – que ainda cospe

desenvolvi estratégias agorafóbicas de tossir
audácias envergonhadas de respirar
e fórmulas escondidas pra gritar

eles pensam que é silêncio e nada ouvem
enquanto a mensagem chega felina
aos ouvidos tuberculosos dos que ainda escarram
(não mais nas bocas dos que beijam o poeta)
na bandeira usurpada e nos rádios que nos matam
fingindo curar enfisemas inventados
arrancando os pulmões de quem tosse
pedaços coagulados de resistência

confesso ainda ter medo de tossir
mas quando a epidemia for inevitável
e eu tiver de espalhar as gotículas
e elas infectarem outras vias e outros peitos
não sei se terei pena dos rádios celestiais
e do matiz hipócrita no verde-louro dessa flâmula
tremeluzente na frente do meu bunker

quando o fungo começar a se espalhar
sairemos de nossos esconderijos
e escarraremos nas mãos que nos apedrejam

***

* Rogério Bernardes é poeta, natural de São Gonçalo/RJ e vive em Brasília. É autor de três livros: Olhar de andorinha (Scortecci, 2014), Cantigas de ninar dragões (Penalux, 2017) e Cinzas de fazer fênix (Penalux, 2019).

Tosse (2020) – Direitos reservados Rogério Bernardes |  Instagram: @rogeriovbernardes

Imagem: Lungs of the Earth, de Katerina Eremeeva

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Era 1890.  Jovens escritores de Fortaleza, que se reuniam no Café Java, resolveram criar uma engenhosa e bem humorada sociedade literária. Criaram estatutos e leis “onde a boa gargalhada substitui o tonitroar da rethorica sediça e narcótica”. Fugiam dos costumes e do engessamento das agremiações literárias da época, “hirtas e parvas com seus estatutos massudos”.

A essa instituição deram o nome de Padaria Espiritual. Os escritores eram os “padeiros” e o “forno”, a sede da Padaria, num prédio da Rua Formosa. O produto era O Pão, jornal semanal que circulou até 1896.

Dele foi dito que “o programma da Padaria Espiritual é o mais curioso, o mais original, o mais fin de siécle que se pode conceber”. Isso, no melhor e mais lido jornal da cidade.

Um de seus fundadores foi Sabino Batista, ou Satyro Alegrete, como ele assinava seus textos. Sabino era casado com Ana Nogueira, moça de Icó e caçula de nove irmãos.

Desde cedo Ana mostrava seu gosto pela literatura. Ana lia, Ana escrevia, Ana recitava. Ana casou. A partir desse casamento Ana passou a fazer O Pão. Colaborava com seus poemas e ideias. A irreverência e o sarcasmo de Sabino se uniram à inteligência e suavidade de Ana e dessa boa massa formaram a família Nogueira Batista.

Ana Nogueira Batista vinha de uma linhagem abolicionista. Seu pai era deputado provincial e presidente da Sociedade Libertadora dos Escravos em Icó, cidade onde Ana nasceu. Cresceu como poeta e publicou, além do O Pão, em vários jornais e publicações da época. Traduziu Verlaine, Contesse de Noailles e Sully Prodhomme. Era uma mulher à frente de seu tempo. Não teve medo de se engajar no movimento pela abolição da escravatura, de entrar no mundo dos livros e de se revelar poeta para todo o país.

A fama de Ana parou no tempo e num país onde a memória é rasa e pouca. No entanto, foi agraciada no Dicionário de Mulheres do Brasil, um de seus poemas foi musicado pelo compositor Alberto Nepomuceno e agora virou bolsa.

Sim, vovó Ana (sou casada com o neto que a chama assim) foi contemplada por uma fábrica de bolsas, a House of Caju, que homenageia mulheres ilustres desse país. Logo, Ana Nogueira Batista está no mercado, como uma bolsa feminina, bolsa que guarda tudo o quê uma mulher gosta de guardar: batom, afeto, pente, grampos, lenços, esperança, liberdade, poesia e amor e, é claro, o pão.

***

Trecho poema “Trovas Antigas” (1899), de Ana Nogueira Batista:

“Falemos, pois, das aladas / coisas de amor e ternura / libemos a taça pura / n’essas horas venturosas… / vamos de mãos enlaçadas / por êsses invios caminhos, / que importa se houver espinhos? / Bem junto florescem rosas.”

*Ana Maria Lopes (Nogueira Batista) é jornalista, escritora, fundadora do Coletivo Editorial Maria Cobogó e quase homônima da “padeira” espiritual do texto.

Imagem: acrílico sobre tela de Lukas Beyer

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Pausa.

Volta.

À deriva, noite adentro. Boiando no fundo do mar. Sem direção, sem rumo, sem caminho. O mar é a natureza do infinito. Pro lado, pro fundo, horizonte. Ser tão menor e mais denso. Braços abertos, olhos fechados. Ouvir o barulho de fora ou o surdo mergulhar. À deriva, noite afora. O mar é símbolo de tudo. Coragem, medo, se entregar. Abismo molhado e sem fundo. À deriva, com tudo que brota. O sol, o sal, a saliva. O suor tem a mesma qualidade da lágrima. É o que se entra, se faz ficar. A ausência de tudo é o que padece.

A porta ficou sempre fechada: não vale a pena entrar.

À deriva, mar profundo.

***

* Luiza Campos é arquiteta, escritora, fruto da terra brasiliense e apaixonada pelo mar.

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“Meus olhos são pequenos para ver/ o mundo que se esvai em sujo e sangue…”

                                                                          

CDA/1944

Foi numa viagem à Itabira – aquela cidade que “hoje é apenas um retrato na parede” – que ele percebeu como a atividade mineradora e a poética de Carlos Drummond de Andrade se entrelaçam e se confundem num embate antológico.

         Falo de José Miguel Wisnik, músico, escritor, compositor e ensaísta que, tal como um garimpeiro, extraiu dos poemas de Drummond essa ilação insistente entre a crítica à atividade mineradora e a sua poética.

Em Maquinação do Mundo, Wisnik aponta a relação entre as corroídas serras mineiras, principalmente o pico do Cauê – riqueza da paisagem itabirana – e os sentimentos, a resistência e a crítica de Carlos Drummond de Andrade.

         Segundo Wisnik, a partir de 1940, Itabira passou a sofrer o impacto da exploração mineral e “poucas vezes a mitologia pessoal mais íntima de um poeta foi submetida a um confronto tão direto com o real da história econômica”.

         A partir de 1942, quando a Vale do Rio Doce foi criada, o pico do Cauê foi se dissolvendo ante aos olhos de Drummond que tentou deter, com sua única fonte de resistência, a devastação que se advinha.

         “IV -Itabira

Cada um de nós tem seu pedaço no pico do Cauê.

Na cidade toda de ferro

as ferraduras batem como sinos.

Os meninos seguem para a escola.

Os homens olham para o chão.

Os ingleses compram a mina.

Só, na porta da venda, Tutu Caramujo cisma na derrota incomparável.”     

Mais do que sua cidade natal, Itabira era sua pátria. E Drummond incorporou-a tanto em sua trajetória que absorveu sua carga histórica. Cantou-a desde a apropriação do território indígena, a vinda dos colonizadores até os dias em que a posse se tornou absoluta. Essa saga é relatada no poema A Montanha Pulverizada:

Chego à sacada e vejo a minha serra,

a serra de meu pai e meu avô,

de todos os Andrades que passaram

e passarão, a serra que não passa.

Era coisa de índios e a tomamos

para enfeitar e presidir a vida

neste vale soturno onde a riqueza

maior é sua vista a contemplá-la.

…………………………………………

Esta manhã acordo e

não a encontro.

Britada em bilhões de lascas

deslizando em correia transportadora

entupindo 150 vagões

no trem-monstro de 5 locomotivas

– o trem maior do mundo, tomem nota –

foge minha serra, vai

deixando no meu corpo e na paisagem

mísero pó de ferro, e este não passa.

Não resta dúvida a atitude política e a bravura do poeta ao expor a dor da devastação invocada nos poemas. Por toda sua obra se encontram a lição de brasilidade e a não transigência de seus valores cívicos e morais.

Com sua personalidade firme, sua aparência urbana e sua alma interiorana, Carlos Drummond de Andrade se mostrou o poeta de vanguarda que não abdicou da doçura e cantou a dor universal.

                                    ***

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